ol' man river

versión original de showboat. la que cantaba paul robeson en los conciertos, como canción por derecho propio, es mejor, pero no la tengo.


there's an old man called the mississippi,
that's the old man that i'd like to be.
what does he care if the world's got troubles,
what does he care if the land be free?

ol' man river,
that ol' man river,
he must know something
but don't say nothing,
he jus' keeps rolling,
he keeps on rolling along…

he don' plant 'taters,
he don't plant cotton,
and them that plants them
is soon forgotten,
but ol' man river,
he jus' keeps rolling along…

you and me, we sweat and strain,
body all aching and racked with pain.
tote that barge!
lift that bale!
get a little drunk
and you lands in jail.

ah gets weary
and sick of trying,
ah'm tired of living
and scared of dying,
but ol' man river,
he jus' keeps rolling along.

colored folks work on the mississippi,
colored folks work while the white folks play,
pulling those boats from the dawn to sunset,
getting no rest till the judgement day.

don't look up
and don't look down,
you don' dast make
the white boss frown.
bend your knees
and bow your head,
and pull that rope
until you're dead.

let me go away from the mississippi,
let me go away from the white man boss;
show me the way to the river jordan,
that's the ol' stream that i long to cross.

ol' man river…

long ol' river forever keeps rolling on.

he don't plant 'taters…

long ol' river keep hearing that song.

you and me, we sweat and strain…

ah gets weary…




la canción que recordaba de paul robeson. cuando la oí chiquilla me causó tal impresión que, hace unos años, cuando la busqué en internet, lo reconocí de inmediato. me estremeció igual. todavía no sabía quién era.

jerome kern y óscar hammerstein compusieron show boat con paul robeson en mente para el papel de joe, el hombre que canta ol'man river. en 1928 paul robeson interpretó a joe en londres y grabó por primera vez la canción. aquí está cantada aún como parte de la opereta. con el tiempo, paul robeson empezó a variar algunos versos. los pequeños cambios, aunados a su voz extraordinaria, la convirtieron en oda a la dignidad humana.

entre los cambios estaba, por ejemplo: you show a little grit and you lands in jail en vez de: you get a little drunk. aquí canta que le gustaría ser como el río, en las versiones posteriores dice, por supuesto, que no.

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sixteen tons

autor: merle travis, canta paul robeson

some people say a man is made out of mud,
a poor man made out of muscle and blood,
muscle and blood and skin and bones,
a mind that's weak and a back that's strong.

you load sixteen tons, and what do you get?
another day older and deeper in debt.
saint peter, don't you call me 'cause I can't go:
i own my soul to the company store.

i was born one morning when the sun didn't shine,
i picked up the shovel and walked to the mine,
i loaded sixteen tons of number nine coal
and the straw boss said "well, a-bless my soul".

you load sixteen tons…

if you see me coming, better step aside:
a lot of men didn't and a lot of men died.
one fist of iron, the other of steel,
if the right one don't get you,
then the left one will.

you load sixteen tons…

i was born one morning and it was drizzling rain,
fightin' and trouble are my middle name.
i was raised in a cane-break by an old mama lion,
can't no high-toned woman make me walk the line.

you load sixteen tons…





el trabajo del minero descrito en 'sixteen tons', cosechar algodón, cortar banano o la zafra de la caña, no quedan nada lejos del trabajo forzado de 'water boy', verdad.

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water boy

hace tiempo estoy por poner algo de ese cantante maravilloso, Paul Robeson, tan olvidado durante tantos años. me encanta esta canción, que grabó varias veces. en esta versión faltan los ruidos [¿simulan el golpe del martillo o el cansancio de los cantantes?] entre verso y verso.

water boy
[un 'water boy' está a cargo de llevarle agua a los deportistas durante el juego]

water boy, where are you hiding?
if you don't come
i'm gonna tell your mammy.

there ain't no hammer
that's on on this mountain
that rings like mine, boys,
that rings like mine.

gonna bust this rock, boys,
from here to Macon,
all the way to the jail, boys,
yes, all back to the jail.

you jack of diamonds,
you jack of diamonds,
now, i know you of old, boys,
yes, i know you of old.

you robbed my pocket,
yes, you robbed my pocket,
you done robbed my pocket
of silver and gold.

water boy, where are you hiding?
if you don't come, I'm gonna tell your mammy.
oh, water boy, water boy.

una vez, al sur de alabama, el compositor avery robinson oyó a unos prisioneros negros cantando mientras cumplían su condena de trabajos forzados. de ahí la canción.

paul robeson

el papá de paul robeson había nacido esclavo. escapó al norte, estudió, se hizo pastor. la mamá era cuáquera, de una familia de larga tradición antiesclavista. murió quemada cuando paul robeson era todavía chiquito.

paul robeson se destacó en todo lo que alguien se puede destacar, se llevó todos los premios posibles tanto del colegio como de la universidad. fue atleta y futbolista de las grandes ligas. harto de ser maltratado, abandonó la carrera de abogado en un bufete de renombre y decidió dedicarse al canto y a la actuación. cantaba y conversaba en veinte lenguas diferentes, de las que hablaba doce con fluidez. como activista político, quiso fomentar la amistad entre los pueblos, sin importar el régimen bajo el que vivieran. durante el macartismo, fue la única persona llamada a declarar que cuestionó abiertamente lo que le preguntaba la comisión del congreso.

murió en 1976.

las manos

de las líneas de nazca




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seis años

Seis años. Preparatoria en la escuela Humboldt, cincuenta varas al sur de la botica la Primavera, en lo que había sido la casa del Dr. Moreno Cañas. Todavía no teníamos uniforme, la escuela entera no tenía.

Tenía un año de sentirme grande, pero supongo que, entre tanto, se me había quitado la costumbre de empezar tooodo lo que decía con 'Como ya yo soy grande…'

El vestido de la foto me gustaba especialmente. Era de rayas de un azul oscuro y gris, y tenía una faja anchota. Probablemente correspondía a mi idea de lo que era 'ser grande'. Ya leía desde hace rato, ese año aprendí a escribir. La maestra me obligó a hacerlo con la derecha, aunque tío Carlos y, en realidad, todo el mundo se oponía. Al fin y al cabo Papá también es zurdo, soy zurda yo, y son zurdos mis hermanos Eugenia y Hermann. Por dicha a ellos dos ya nadie los obligó.

1962. Antes de la ceniza. Antes de que se acabaran en San José las miríadas de mariposas, tardamos años en volver a ver una, antes también de que desaparecieran las ranitas diminutas que se pegaban a las ventanas. No sé qué eran: no eran transparentes y estaban perfectamente bien formadas. ¿Quién sabe?

Jugábamos con los cabezones de los charcos. No hacía más que llover, cuando las ranas dejaban tiras de huevecillos en todos ellos. Entonces esperaba con ilusión los cabezones. Me encantaba la espiral más oscura que tenían en la panza. Jugar con ellos consistía en agarrarlos con un poquito de agua en la mano y observar cómo se movían. Después los echábamos otra vez al charco. Me dejaban de gustar cuando empezaban a echar las patas de atrás y a encogérseles el rabo. Me volvían a gustar cuando ya eran ranas.

Vivíamos donde Abuelo y Abuelita, aquí a la vuelta. Nos habíamos venido a San José dos años antes, cuando nació Olga, la única de mis tres hermanas de quien recuerdo claramente la primera vez que la ví.

En 'la gruta' había peces. Desaparecieron rápidamente y quedó sólo uno. Cuando Israel lavaba la gruta (con bastante jabón), echaba el pobre pecesillo en una palangana plateada (con agua, claro). Karla y yo solíamos andarlo alzado hasta que nos cansábamos o nos lo pedían para volverlo a echar a la pila. Era también el tiempo de tomarnos fotos con todos los primos encaramados en la gruta, o sentados en la orilla.

Todavía recogían la basura en camiones abiertos. En los parales a veces llevaban un zopilote de adorno. El panadero se llamaba Rafael, todas las mañanas entregaba el pan por la ventana de la cocina. Zoila se lo recibía. Un día lo mató un carro y no volvió. Por esa misma ventana le daban café a Jesús, cuando venía. Todo lo demás se lo bebía. Claro que Abuelita lo regañaba. Recuerdo que una vez desapareció por meses, se había ido a Puntarenas.

Amado enceraba la casa. Toña hacía los tamales de navidad. Nemesia cocinaba en las grandes ocasiones. Juan Córdoba era el chofer, aunque los domingos o cuando Juan no estaba, venían también Oscar Arias, que era enorme y de pelo muy blanco, sobrino de Yita, o Romero, chiquito, delgado como un alambre, y oscuro. Después se cambió el nombre y había que decirle de otra forma. A mí siempre se me olvidaba. Ahora sé que el papá lo había reconocido.

Todavía vivía Pablo en la casa de en frente y todavía éramos amigos. Cuando queríamos que saliera a jugar con nosotros, nos parábamos en la acera y gritábamos 'Pablum avena', 'Pablum avena', hasta que el chiquito salía. Me acuerdo de las canillas largas y las rodillas huesudas de Pablo. Pablum avena era el cereal que comíamos. Mamá le echaba una pastilla de levadura de cerveza, y era una delicia pescarla y comérsela. Nunca me he vuelto a topar con levadura de cerveza que sepa tan rico.

En la esquina se acababa el barrio. La casa de los Ortuño era la última de este lado. Después había un medio trillo, y lo que es el Parque Francia y todo eso, todavía era cafetal. En la esquina diagonal a Abuelo y Abuelita había un gran higuerón, que después botaron para construir.

Puede ser que ése haya sido el año en que tío Carlos le regaló una ternera ya grande a Abuelo, y la tuvieron en el lote, donde ahora está esta casa. Hay fotos que muestran a Abuelo, en bata, pasando por el jardín con la ternera amarrada con un mecate.

¿por qué?

Warum?

Warum ist das Licht gegeben dem Mühseligen und das Leben den betrübten Herzen?

Warum?

Die des Todes warten und kommt nicht, und grüben ihn wohl aus dem Verborgenen;

die sich fast freuen und sind fröhlich, daß sie das Grab bekommen.

Warum?

Und dem Manne deß Weg verborgen ist, und Gott vor ihm denselben bedecket?

Hiob 3, 20-23

En la mañana me sentía por el estilo. Me acordé de este texto y lo busqué para ponerlo aquí. Lo utiliza Brahms en su Op. 74 Nº 1, un bellísimo motete para coro de cuatro voces a capella, que toma el nombre de las primeras palabras del lamento:

Warum ist das Licht gegeben?

En esta primera parte, Job está en el momento de desesperación más profunda. 'Entonces Job abrió la boca y maldijo su día, diciendo: Muera el día en que yo nací…' [Job, 1,1]. Las preguntas de Brahms son también del preludio del libro; aparecen un poco más abajo, en Job 3, 20-23:

¿Por qué le dio luz a un desgraciado y vida al corazón que la pasa en amargura?, ¿a quienes ansían la muerte que no llega y la desenterrarían de lo oculto?, ¿a aquellos que casi se sienten felices y se alegran al recibir sepultura?, ¿al hombre que no encuentra el camino porque Dios se lo ha ocultado?

La letra completa del motete proviene de cuatro partes diferentes de la biblia y de un texto de Martín Lutero. Brahms mismo, quien, desde pequeño, estaba familiarizado con esa obra, escogió los textos, de manera que, sin estar tomados de un solo lugar, se contestan unos a otros y resuelven la pregunta inicial. La respuesta, una cita de Jeremías, es sencilla, no necesita argumentos, sino sólo entregarse completamente y con plena confianza a los designios del dios.

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yo sólo quiero caminar

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como corre la lluvia en el cristal, como camina el río hacia la mar.





Paco y Pepe de Lucía

repertorio sordo

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Amapola Andaluza (The Breeze and I, pero sin letra, Lecuona) Ay mama Inés Chove en Santiago (Gambino & García Lorca) An Emma (Schubert) Manha de carnaval Die Nacht (en realidad, una canción para coro de hombres, Schubert) Granada Lascia ch'io pianga (Händel) Naranjo en flor Los pájaros perdidos (Piazzolla) Rival (A. Lara) Santa Lucia Serenata malinconica (Bixio)

Sin duda, lo que mejor me sale es Santa Lucía, sin que eso quiera decir nada. Después, probablemente las de Schubert, Händel, la serenata malinconica. Por último, Amapola. Con las demás, apenas empiezo. En realidad, nada está pulido, sino sólo así, para decir que ensayo.

Me gustaría cantar Siboney y la vieja molienda, por ejemplo, pero no tengo las partituras. Lo mismo me pasa con Chiove, una canción napolitana. La partitura que tenemos de Rival es tal desastre que me para el pelo, y aunque la canción me gusta, por lo general no puedo siquiera cantarla completa, del horror. La de García Lorca, que es un sueño, insisto en ponerla, aunque todavía no la canto. Pero la quiero cantar, punto.

También tarareamos a veces algunas baladas rusas. Anatoli quería que las cantara en el original, aunque no entienda, pero pierde la dulzura del carácter cuando le asesino la lengua materna. Tenemos una sola traducida al español: Los árboles ya no se inclinan al viento, no hay ruido, todo calla en el jardín. Corazón, ya conoces el dolor del temblar en otoño las hojas que se van.
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el alfa y el omega de quién putas

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la casualidad infinita de haber sido engendrada yo y no cualquier otro en mi lugar, que ya, para siempre, no fue, nunca tuvo siquiera oportunidad de ser y ni siquiera es necesario que haya podido ser, como no soy necesaria yo. soy lo que voy siendo, o tal vez no. no poseo sino los recuerdos y el olvido que no puedo poseer. un montón de genes que se encienden y se apagan en esta carnalidad necesaria. ni la imagen que tengo de mí misma, ni la imagen que tienen de mí los demás. ¿qué entonces, qué rayos? lo que sea, en soledad absoluta.

vengo de la nada y muy pronto seré sólo eso. entre tanto soy cuerpo. cuando me muera, cadaver que se pudre y se deshace y, por fin, eso: nada. en este microsegundo que disfruto no sé por qué, tiendo filamentos de anémona y atrapo cositas, por lo general dolorosas.

necesito aclararme cosas que ya sé, pero que nunca he puesto. no puedo. probablemente porque no las sé.
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¡perdón, Eugenia!

Ésta soy yo hablando inglés en un foro sobre ginko biloba, bajo un artículo que afirma que los estudios recientes indican que no sirve para nada… Pues da la casualidad de que tuve recientemente la misma conversación con Linda, y pensé que tal vez a alguien le sirva lo que puedo decir al respecto. La medicina que tomo se llama Fiotón y se consigue en cualquier botica.

I am fifty two and allergic to the usual forms of ginko biloba. Nevertheless my ear specialist suggested some three to four years ago my hearing troubles may improve if I take it. He recommended a standardized form with Vitamin E that does not give me any trouble. Since then I have been taking regularly half the usual daily dosis.
At the time I was having as well serious memory trouble, sometimes already not being able to form coherent sentences. I had to circumscribe what I intended to say, for I could not recall the most immediate words. I forgot as well in mid-sentence how I wanted to end what I was telling, or could not complete the idea I wanted to express. My reading became cumbersome, for I did not recognize many words. I had to use a dictionary even for pretty usual terms.
Many of my relatives have been diagnosed with Alzheimer’s, including two aunts. Many have suffered for years from other forms of dementia. I went to a geriatrician who ruled out Alzheimer’s. I am not quite convinced she was right. It may have been just too soon to be sure.

I know that anecdotical evidence is of little scientific value, still I heartily underscore the comments above. There must be a subgroup of people like me. Perhaps people prone to get Alzheimer’s, or with a family history like mine. The improvement I’ve had is amazing. My hearing has not further deteriorated and even as my memory has not reached the level of other times, I feel ‘normal’.
I still forget most of what I read. I’ve been a voracious reader most of my life and this can be pretty annoying. Neither do I know how much of my former memory if any more it is possible for me to get back. Perhaps there is still some room for improvement, I hope. But it really does not matter that much anymore. I just feel kind of myself again and that is more than I ever thought possible. I was already toying with the idea of a timely suicide and perplexed by the problem of how to not let pass the ‘last’ right moment, for I surely do not want to die before my time.
As I do not take any other drugs but the ones prescribed for my high blood pressure, I cannot attribute the favorable change but to the fact that I have been now taking regularly ginko biloba for so many months.

Elsinor

Aquí situó Shakespeare el drama de Hamlet.

En danés, Elsinor se llama Helsingør. Es una ciudad portuaria, al noreste de la isla de Selandia, junto al estrecho de Øresund. Del otro lado está la ciudad sueca de Helsingborg.

Helsingør tiene algo más de 34 mil habitantes, lo que la convierte en la ciudad Nº 17 de Dinamarca, medida por la población. En ella está el castillo de Kronborg, cuna de Hamlet, lugar de los hechos.


[Me da vergüenza ver los techos de cobre, y pensar en lo que le hicimos al del teatro nacional para que se parezca]

un montón de arena

Mi hermano Hermann anda en una encerrona en San Carlos, en un lugar de cuyo nombre no puedo.

Tomó esta foto del Arenal, excelente si se piensa que fue con un teléfono (una especie de güiro televisor). Me gusta porque se ve con toda claridad que no queda nada verde en el cono.

pobrecita… debe tener hambre

…seguro por eso sigue al cursor.

O porque piensa que es la mamá.

los marcianos llegaron ya

¡Apuesto a que no esperaban volver a oír nunca estas canciones!

Peor de lo que la recordaba, pero Pérez Prado es de veras un maestro:

Tú y tú y tú y… tú.

Los Lecuona Cuban Boys, también excelentes:

Ah, La dolce vita… ¿alguien se sabe la letra?

Y en honor a tía Marta, por supuesto, otra vez Pérez Prado:

¿Eso era todo lo que decía la canción? No encontré nada más…

Historia patria: pocas veces me ha costado tanto poner algo aquí. Estoy acostumbrada a tener pequeños problemas de formato y a no saber cómo resolverlos, por ejemplo, cuando me queda un renglón de por medio que nadie puso, me voy a la parte del código html y no está ahí, ¡pero nada como lo de hoy! Cada vez que agregué una canción, cuando hice la prueba a ver qué tal… ¡sonaban las ruinas de atenas! Estuve a punto de odiar los gallineros.

Me faltó 'que se mueran los feos', pero no la encontré ni viva ni muerta. ¿Por fea? Recientemente la oí en el radio… Cuando estábamos chiquitas, Juan Córdoba se la cantaba a Karla. De veras podía ser antipátido.

guten appetit

agradable y entretenido

Me parece que debo dedicarle unas líneas a la persona de cuyo diario de Oaxaca traduje lo referente al ahuehuete del Tule.

Oliver Sacks es un autor muy legible. Aunque le sucede, lamentablemente, es poco frecuente que se ponga insoportable. Pasa cuando le dan ataques de yoísmo.

Muchos de los libros que ha escrito son compendios de casos que le ha tocado tratar. Es neurólogo. Ha dicho que la inspiración para este tipo de relato tan común en él, fue la costumbre de Alexander Luria, el psiconeurólogo ruso, de narrar anécdotas de sus casos clínicos. No estoy segura de conocer todos los títulos que ha producido; aquí va una aproximación:

De su vida como médico:

-The Man who Mistook his Wife for a Hat: And Other Clinical Tales
Describe 24 casos diferentes.

-An Anthropologist on Mars: Seven Paradoxical Tales
El relato que le da nombre al libro trata de Temple Grandin, una autista de mucho éxito en lo que hace (diseña mataderos 'humanos'): "I think using animals for food is an ethical thing to do, but we've got to do it right. We've got to give those animals a decent life and we've got to give them a painless death.We owe the animal respect."

-Awakenings
filmado con Robert de Niro, excelente, a pesar de las gringaditas inevitables (de la película).

Sus propios padecimientos le dieron tema para:

-Migraine
Una muestra más de lo culturales que son las dolencias. Un libro entero dedicado a jaquecas, resulta que muy diferentes a las nuestras.

-A Leg to Stand On
Cuenta un accidente terrible que tuvo, solo, en las monatañas de Noruega, y la penosísima recuperación subsiguiente.

Otros libros sobre un solo tema:

-Seeing Voices
Acerca de la sordera.

-Musicophilia: Tales of Music and the Brain

Una autobiografía encantadora:

-Uncle Tungsten: Memories of a Chemical Boyhood

Dos libros de relatos de viajes:

-Oaxaca Journal
flojito, pero simpático, sobre un viaje a Oaxaca con un grupo de entusiastas de los helechos

-Cycad Island/The Island of the Colorblind
El libro de Sacks que puedo recomendar a ojo cerrado, aunque tiene razón Úrsula cuando dice que recomendar un libro es tan difícil como recomendar una película: el relato de dos viajes, uno al atolón de Pingelap, en las Carolinas, y el otro a Guam, la más grande de las Marianas (excepto por mi sobrina).
La obra es fascinante en muchos sentidos, y no voy a decir más, sino que me gustaría haberla traducido –o traducirla más adelante. ¿Cómo hace uno para poder dedicarse a algo así?

Colaboraciones con otros autores:

-Phantoms in the Brain: Probing the Mysteries of the Human Mind
-Beyond Pain: Making the Mind-Body Connection

No he leído ninguno de los dos.

Oliver Sacks es una persona de entusiasmos. No todo lo que pone en los libros está 'completo', totalmente investigado (como en lo que dice del ahuehuete del Tule: parecen ser los datos del guía turístico. El árbol en sí es impresionante, pero, si lo comparamos con los datos 'reales', a lo que dice Sacks le sobra por todo lado). Creo que uno lo lee con ese sobreentendido.

Con el transcurso de los años, he visto bastantes fotos que lo muestran. Es un año menor que Mamá, y la edad lo ha ido suavizando. No sé si todavía tendrá la mirada inquisitiva de ave de rapiña que lo caracterizaba.

una foto de ayer

así se veía ayer el hemisferio occidental con las tormentas tropicales y huracanes en camino: gustav, hanna, ike, y josephine en el atlántico, y karina en el pacífico, al oeste de la costa de méxico. hanna parece ser el que tiene la culpa de que nos esté lloviendo de esta manera.

las ruinas de atenas

A veces me pregunto qué es el mal gusto, y por qué nos tenemos que aguantar todos los demás el de unos cuantos…

…como esas espantosisísimas ruinas de atenas que alguien puso en la carretera a Puntarenas a la entrada de Grecia,

¡pintadas de verde! O similar.

(bueno… a la i siempre le hace falta el punto.)

[Aquí hace falta una foto que todavía no tengo,
pero algo en mí se niega rotundamente a ir y tomarla,
así es que quién sabe…]

Se merecen la marcha turca de las ruinas de Atenas, pobre composición de Beethoven de acompañar los aconteceres en los gallineros de las fábulas de cuando yo estaba chiquita:



Esta interpretación es del Canadian Brass Ensemble, grupo de veras notable. Supongo, sin embargo, que Beehtoven nunca soñó que podía llegar a oírlo así, tan lejos de la orquestación original. Bueno, supongo que nunca soñó que podía llegarlo a oír de ninguna manera.

En fin, debe ser por eso que uno nunca va a Grecia, sino sólo a Palmares. Ellos, a la entrada, nada más han puesto ventas de carros. Por estos días, en otras partes tienen jocotes y prestiños.

cómo lloran y lloran

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay, cómo lloran y lloran,
ay, ay, cómo están llorando!

Federico García Lorca a Mademoiselle Teresita Guillén, tocando un piano de siete notas

te quiero

Olga canta el solo de la canción con letra de Benedetti, el 17 de noviembre de 2007, cuando parecía que estábamos en camino de hasta grabar decentemente y todo… y, en cambio eran los últimos aleteos de Exalumni:

Me ha dado durísimo.

daba el reloj las doce

Daba el reloj las doce… y eran doce
golpes de azada en tierra…

…¡Mi hora!–grité–. El silencio
me respondió: –No temas;
tú verás caer la última gota
que en la clepsidra tiembla.

Dormirás muchas horas todavía
sobre la orilla vieja,
y encontrarás una mañana pura
amarrada tu barca a otra ribera.

Antonio Machado

Claro que de chiquilla me repugnaba este poema. Yo tenía años de atea cuando me lo topé, y eso de la otra ribera, pues no me sonaba para nada, me parecía asqueroso. Pero por algo lo recuerdo todavía. No tengo idea de por qué. Además: mea culpa, sentí necesidad de cambiarle un verso: de 'tú no verás' a 'tú verás', seguro porque en negativo parece contradecir la última estrofa. Quién sabe.

nostalgia

Abuelo, 31 de agosto de 1901; tío Carlos, 1º de setiembre de 1910; Abuelita. Nuestra santísima trinidad personal. Cómo los quisimos.

no puedo evitarlo

Un día de éstos oí a Juanita salir en carrera a regar el patio antes de que lloviera*. Después me encontré esto. Van a perdonar: no puedo evitarlo.

*El patiecito de la cochera. Para ser justa, puede ser que no se moje bien aunque llueva. Pero todavía me estoy riendo.
Por otro lado, claro que siento que para ahí voy yo también, pero más despacio. ; )

Nota de noviembre: poco después descubrí que al patiecito de la cochera sí le cae agua cuando llueve y que Junanita hacía lo mismo, casi todos los días, también para regar a tiempo el patio grande. Puede ser que haya tenido horror de que Mamá le preguntara si había regado ese día y tener que decirle que no. Ahora que no está, la extraño mucho, en especial cada vez que almuerzo y la comida está imposible de grasa y sal, amén de sobrecocinada. Definitivamente, me gusta comer bien y me gusta tener gente agradable alrededor. Ojalá Juanita pueda volver en enero, como dijo, para que otra vez pueda regar el patio antes de que llueva.

en Reconquista, los lapachos están en flor

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La ciudad de Reconquista queda en la provincia argentina de Santa Fe. Fue fundada en 1872, aunque el lugar existía desde antes, pues en 1806 por ahí entró con su gente Jacques (Santiago) de Liniers, procedente del Uruguay, con el objeto de intentar la reconquista de Buenos Aires, que había caído en manos de los piratas ingleses. Hubo, en total, doce invasiones piratas. Los esfuerzos de reconquista dieron fruto en agosto de ese mismo año.

Un francés 'reconquistó' Buenos Aires… apenas antes de que España fuera francesa en los años bonapartinos. Uno de los disparadores de las guerras de independencia.

Mi amiga de Santa Fe de Argentina, Lucía Odetti, me manda unas fotos de Reconquista, con los lapachos rosados en flor. Aquí les pongo ésta:


Los lapachos son nuestro cortez negro; el hábitat va de México a la mitad de Argentina. Es un árbol que alcanza los treinta metros, de excelente madera. La corteza se usa con fines medicinales, para afecciones de los riñones. En Reconquista florece cuando se acaba el invierno.
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un cuento de Palmares

Alexis vive en Palmitos, un pueblito aledaño a Palmares. De veras existe ese pueblo de nombre tan improbable. La geografía de Palmares ofrece otros nombres curiosos: también hay una montaña que se llama Berlín. Del otro lado de esa montaña está San Mateo. Alexis fue una vez a San Mateo a coger café.

Hace unos días se fue a charralear con dos amigos. Charralear quiere decir ir de cacería pero, entre tanto, por dicha, de la caza lo único que queda es la costumbre de llevar perros. Se trata pues de un paseo largo, a campo traviesa, con perros.

Cuando venían de vuelta, después de todo un día de charralear, en una loma vieron una vaca muerta con un único zopilote encima. A juzgar por lo que le faltaba a la vaca, se acababa de dar el festín de su vida.

A ver, Gasparín, andá agarralo, lo molestaron los otros dos. Gasparín les hizo el día cuando dejó caer todo y se brincó la cerca. Los amigos saludaron el gesto a carcajada limpia, vieron todavía que el zopilote no voló, sino que se fue medio andando, medio brincando, con la torpeza que los caracteriza cuando están en tierra, y siguieron caminando. Ya los alcanzaría Gasparín cuando el zopilote se le aburriera del jueguito y alzara vuelo, o tratara de meterle un picotazo.

No hay contraste más impresionante que el que ofrece un zopilote volando con su triste persona en tierra. Además de agresivos, son feos los condenados. Y sucios y cochinos, llenos de parásitos. Así deben ser de hediondos. Se pelean por todo, a picotazos; a menudo al menos les faltan plumas.

Gasparín los alcanzó en un recodo del camino. Le había dado la vuelta completa al cerro por el otro lado. Bien agarrado debajo del brazo, serio, serio, como un gran chompipe, venía el zopilote.

Alexis pasó hoy antes de la clase y me contó este cuento. Me lo contó en alemán.